Hoje acordei e senti medo da vida.
Encontrei uma borboleta morta na escada.
Lembrei da camisa branca desbotada, nela haviam guitarras aladas.
Guitarras mudas.
O ensurdecedor cheiro da culpa
E esse gosto de calor abafado.
É estranho ver borboleta morta.
É estranho fazer aniversário quando não se tem certeza de nada.
A vida como uma grande nuvem de erros.
O peso dos anos... as desavenças inúteis.
As palavras incompreendidas.
Doenças que assustam. Compromissos adiados.
O olho abrindo já querendo fechar.
Me identifico... mas permaneço anônimo.
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